Мы все дети Дома. В разговорах между собой мы называем его "Отец", поскольку знаем - он создал нас. Строение высится над островом, а вокруг, куда не гляди - только мутноватая водная гладь. Этот остров, серый, покрытый редкой зеленью, замыкает в себе мир, больше нет ничего, ни-че-го. Ни неба над нами, ни бездны под нами, плоский мир. За земляным валом - гниет желеобразное тело какого-то бога, я слышу его имя, Аньянда, словно кто-то читает мантру, взывает к нему, но бог не слышит, он мертв. За заливом, на другой стороне острова, асфальтированное поле заполнено красными летающими машинами - но они давно не летают, и не на чем, и некуда. Я говорю тому, кто со мной (я не вижу его облика, но знаю, что он такой же, как я): сколько раз ты общался с Отцом? Он говорит - ни разу. А я встречал его дважды, я прогневал его, и он взывал ко мне. Словно бы Дом оживал, все в нем - стены, пол, мебель, - становилось частями живого существа, которое глядело, спрашивало, говорило. Интересно, будем ли мы способны когда-нибудь его победить. [да, доченька, бывают и просто сны]
